Nachdem ich vor einer Woche lauthals im Gespräch verkündet hatte, ich sei seit 14 Monaten nicht krank gewesen, erwischte es mich 24 Stunden später präzise und knallhart. Danke, lieber Gott, genau das brauchte ich jetzt noch.
Erst zwei Tage „ich werde bestimmt an meinen Gliederschmerzen sterben“, dann „oh Gott ist mir schlecht“ und zuletzt „orrr, ich bin grade eingeschafen, ich kann doch nicht schon wieder aufs Klo rennen!“.
Meine medikamentös bedingte leichte Entgleisung des Insulinstoffwechsels addierte zu üblen Magenkrämpfen absurderweise brüllenden Hunger. Ich halluzinierte aus Elektrolytmangel von herzhaft salzigen Fleischspeisen und aus Unterzuckerung von süßen Desserts.
Das Seelchen setzte noch eins drauf. Klagte in hohen, langgezogenen Tönen davon, wie viele Liter Hühnersuppe wir nahestehenden Menschen gekocht hätten und nun, was wär der Dank? Eitel wäre die Welt und vergeßlich.
Real schmeckte alles, jede Scheibe salzige Salami und jedes Stück cremige Vollmilchschokolade, nach Pappe und ich war überhaupt nicht in der Lage, einen Hühnersuppenkoch zu ertragen.
Überhaupt war in diesen Vorfrühlingstagen mein bevorzugter Aufenthalt das fensterlose Bad, in dem ich begann, ernsthaft über die Qualität, sprich Weichheit, von Klopapier nachzudenken. Aus Gründen. Ansonsten lag ich, nach einer aktiven Morgenstunde, die mir vorgaukelte, nun endlich wieder gesund zu sein, im Bett und las täglich einen Krimi. Ich suhlte mich in Leichenbergen und psychopathischen Abgründen und knurrte vor Wut, wenn der Autor mal wieder seitenweise die intakte romantische Beziehung des Hero zu seiner Freundin thematisierte.
Der Schlaf war eine unzuverlässige Schlampe. Entweder ich legte das Buch zur Seite, um zehn Minuten die Augen zuzumachen und wachte drei Stunden später wieder auf oder ich lag zu den unmöglichsten Nacht- und Morgenzeiten wach und hatte Gelegenheit, darüber nachzugrübeln, was für ein unmöglicher, unliebenswerter und verkorkster Mensch ich denn sei, daß ich das hier und so mitmachen müßte.
Volle Breitseite also und ich bin noch nicht durch. Ich kenne es nur, Krankheiten zu ignorieren oder kurzzuhalten, weil in zwei oder drei Tagen dieser oder jener wichtige Termin ist oder aber nebenbei ohnehin das runtergefahrene Programm läuft. Einfach nur krank sein, das ist Horror in Tüten, endlos.
An diesem Wochenende werde ich die sporadischen Versuche mit fester Nahrung endgültig aufgeben und zwei Tage von Tee leben. Mal sehen, ob sich die innere Raffinierie dann wieder beruhigt hat.
Ansonsten muß ich wohl am Montag mal zum Arzt.

Am Samstag treckte ich massenhaft Stoff und Farbe nach Hause und verwandelte Bad und Küche in eine Alchemisten-Werkstatt.
Ich hatte eine gesteppte Tagesdecke geplant, in einer ruhigen, erdigen Farbe, aufgepeppt durch blaue Stickerei. Dann noch zwei Kissen mit Log-Cabin-Muster mit gedeckten vs. Frühlingsfarben.
Die Farben, die herauskamen, waren eine Katastrophe.
Armeedeckengrau und Plüschteddybraun wurden die 4 Meter Batist, die 50 € gekostet hatten. Die Quarters aus Nessel haben die Farben von diesem billigen Zuckerzeug, das man als Kette kaufen kann. Die einzige Farbe, die wunschgemäß aussieht, ist das sparsam einzusetzende Rot.
Ich habe erstmal alles resigniert in die Ecke gepackt.

Nicht, daß Sie denken, hier kommt nix mehr wg. fortgeschrittenem Lebensdrama.
Das Arbeitsverbot macht mich maulfaul und ich habe meinen Rechner zum letzten Mal vor 4 Tagen hochgefahren.
Ansonsten lümmele ich auf dem Sofa, mit dem iPad in der Hand und krieche durch die Niederungen des Internet, verspeise bei Frau Modeste mit Frau Casino herrlichen Kuchen und nähe mit meiner Tochter an einem Wintermantel, der bestimmt erst im Frühjahr fertig sein wird.
Aus Gründen gab es heute zum Frühstück Krabbensalat, Franzbrötchen und einen wönzigen Schlock Champagner. Der Herr Gläm hatte nämlich heute Nacht angerufen und mich erinnert, was heute für ein Tag ist.
Wenn dir das Leben Zitronen gibt, mach einen Cocktail daraus.

Neuer Perfektionsgrad im „es ist alles normal“-Spiel.