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Reife Leistung
Seit 18 Uhr vorm TV versackt. ARD-Vorabendserien. Rumgezappt. Irgendwelche Berichte über die Shortbreadproduktion und schwule Kölner, die Pudding mit Rosenwasser servieren. CSI Miami. Telefoniert. Gott sei Dank wollten beide Gesprächspartnerinnen Desperate Housewives sehen…
Jetzt Grey’s Anatomie, amerikanische Serien sind gut, da kann man fast nicht gegen anstinken. Obwohl Zwei Engel für Amor schon ein Qualitätsprodukt ist.
Und der Quelle-Versicherungs-Werbespot zur Sterbevorsorge ist das Finsterste, was ich in der letzten Zeit gesehen habe. Scheinbar hat sich kein Profi gefunden und nun machts ein Laie. Ist das Authentizität, wenn ein älterer Herr unsicher an den Rand des Sets schielt, ob er alles richtig gemacht hat? Hoffentlich ist der arme Kerl ordentlich bezahlt worden.
Hm. Tja.
Im TV läuft nebenbei ein französischer Kriminalfilm, in dem eine attraktive Blondine mit Strapsen und kurzem Kostümchen exaltiert, seufzend und hyperventilierend hrem Psychiater jede Menge über Sex erzählt. Der Typ pennt darüber ein(!) und als er wieder aufwacht ist sie tot. Vielleicht muß man für den Film in der richtigen Stimmung sein, Ich finde ihn abgrundtief blöd.
Ich habe ja auch schon dem Verlangen nicht widerstanden, meinem Psycho ein bißchen Unterhaltungsprogramm im tristen Neurotikerabhören-Alltag zu bieten. Aber immer, wenn ich ihn fragte, ob er vielleicht mal eine nette Ferkelei hören will, weil er mir so desinteressiert scheint, meinte er: „Och nö.“ Schade eigentlich, ich hatte mit extra die eine oder andere Exzentriker-Nummer ausgedacht.