Gestern habe ich kapituliert. Wir haben Mitte Mai die Heizung angeschaltet. Für mich eigentlich unausdenkbar, wenn auch irrational, denn wenns kalt ist, kann man heizen. Aber es steckt eben tief drin, wenn das Heizwerk, das den Plattenbau versorgte den man als Kind bewohnte, Mitte April eine Stufe abschaltete und nur noch warmes Wasser produzierte.

Der Graf lockte mich gestern in Richtung Kudamm. Eigentlich nur in einen Laden, aber da das, was wir sehen und probieren wollten, indiskutabel war, wurde doch ein kleiner Einkaufsbummel daraus. Gegen Konfektion bin ich mittlerweile größtenteils immun. Warum sollte ich für eine Leinenbluse 99 Euro auf den Tisch legen, wenn mein Schrank voller Leinenstoffe ist und die Arbeit zwei Abende kostet? Wenn ich was Nettes entdeckt habe, brauche ich nur nach innen zu schauen: lieblos im Akkord abgekettelte Nähte. Der Luxus des Selbstnähens inkludiert auch den Luxus, sich die Kleidung innen zu schaffen wie ein kleines luxuriöses Futteral.
Bei Karstadt am Tauentzien, nur noch ein Schatten des Wertheim-Kaufhauses alter Westberlin-Zeiten, wurden wir dann fündig. 3 Shirts mit kleinem Kelchkragen von Mexx, scheinbar der letzte Rest der sehr coolen Teil-Kollektion des insolventen Herstellers.
Was Jeans und fummelige kleine Jerseys angeht – das überlasse ich gern der Industrie. Dafür stricke ich lieber Spitzentücher.
(Was es mir bedeutet, wenn der Gatte sagt, er wolle mit mir einkaufen gehen, ist noch einmal eine ganz anderes, herzchenumschwirrtes  Thema…)
Dann saßen wir noch bei ehemals Gosch. Dort habe ich vor Kudamm-Theater-Premieren, die ich berufshalber besuchte, immer gegrillte Scampi gegessen, die bestellte ich natürlich wieder. Das Personal ist …eigen. Man identifizierte uns wohl als wenig solvent, lavierte uns fix aus der neu gestalteten Surf&Turf-Area raus („Hier ist alles reserviert!“), ins leicht schrappelige Ambiente des Alt-Lokals im Nebenraum und die Kellnerin hatte wohl die Anweisung, jedem Tisch erst mal ne große Flasche Wasser (also 0,75l) für 5,90€ zu verkaufen. Quasi als Grundgebühr. Die Touristen neben uns taten das brav, wir lehnten es ab und wurden deshalb bei jedem neuen Gang am Tisch vorbei gefragt, ob wir noch was bestellen wollten. Muß man mögen. Die Scampi waren gut, des Grafen Backfisch auch und darauf kippten wir einen Rosé-Cremant und sahen zwei Demonstrationen den Kudamm entlang ziehen. Die RetterInnen rumänischer Straßenhunde waren zwar zahlenmäßig unterlegen, aber wesentlich lauter als die nachfolgende politische Demonstration mit roten Fahnen, gelben Sternen und Menschen mit Kopftüchern.

Mäandern wir mal zurück. Der Herr Schneck hatte am Freitag abend gemeinsam mit Klaus Mellenthin zur Vernissage eingeladen und wir verlebten ein paar nette Stunden, im tiefen, noch nicht gentrifizierten Neukölln. Ich mochte des Herrn Schneck Bildkommentare zu kundenorientierter und sehr schöner Modefotografie sehr. Bitte gehen Sie unbedingt hin, es lohnt sich.
Überhaupt der Freitag. Ich bretterte wie blöde mit dem Grafen per Fahrrad die Straßen entlang in Richtung Emser Straße. Ich musste erst mal runterkommen, nach diesem Brückentag im Büro, der sich zumindest bis 3 Uhr nachmittags, bis die Kundenseite ins Wochenende ging, als ziemlicher Höllentag erwies. (und ich habe davon nur die Hälfte mitbekommen, der Chef hatte schon am Himmelfahrtstag 10 Stunden lang Notfälle abgearbeitet)

Kurzer Kommentar zum Stand des Arbeitslebens: Ich kann sicher mit steigenden Branchenkenntnissen noch effizienter werden. Das kann mich bei sehr hoher Arbeitsdichte retten, wo alles Schlag auf Schlag kommt, die neuen Vorgänge kein Ende nehmen und man ständig Vorgänge priorisieren und diese Priorisierung meist noch gut kommunizieren muss. So ein bisschen wie in der Notaufnahme im Krankenhaus. Wer bewusstlos ist und/oder blutet bzw. nicht atmet, hat Vorrang. Und trotzdem ist Gemecker über zu wenig Zuwendung und zu lange Wartezeiten grade von den Leuten, die noch in der Lage sind, sich aufzuregen, vorprogrammiert.
Dieses Multitasking ist einfach vorbei, früher konnte ich das souverän und es machte mir sogar Spaß. Ab einem bestimmten Punkt arbeite ich heute mit einer ganz üblen Fehlerquote, da kann ich das Grundrauschen des: Und DAS noch und vergiss DAS nicht! nicht mehr ausblenden und das macht mich fertig. Zumindest bin ich gegenüber dem letzten Volllast-Test am Gründonnerstag souveräner und schneller geworden.
Aber dominierende Gefühl ist, ich habe das, was ich da mache, alles schon mal durchgespielt. Auch wenn ich gut bezahlt und behandelt werde und das Team sehr angenehm ist. – Die zeitweise extrem hohe Arbeitsdichte, womöglich sogar demnächst Homeoffice abends und am Wochenende (was ich Idiot selbst angeregt habe, ein großer Teil von mir denkt immer noch unternehmerisch), dafür ist selbst die gute Bezahlung, die ich bekomme, nichts, was mich motivieren würde. Vielleicht, wenn ich das Doppelte bekäme,  zwei Drittel vom Netto sparen könnte und die Aussicht hätte, das alles wäre endlich. (Aber ich komme in Genöle auf hohem Niveau…)

Sprung nach Berlin. Hier ist die Antwort auf meine Frage, warum in Berlin immer mehr internationale Verrückte unterwegs sind: Sie bewegen sich außerhalb ihrer sozialen Kontrollmechanismen und die Stadt kann sie (noch) veratmen.
Interessant fand ich in dem Zusammenhang auch, dass die Psychiatrie zunehmend soziale Probleme eingeliefert bekommt und damit ist nicht der klassische aus der Bahn geratene Penner gemeint, sondern Menschen, die Wohnung und Arbeit verloren haben. Lebenskrisen werden pathologisiert, weil das fast der einzige Weg ist, Unterstützung zu bekommen und dem Überlebens-Druck zu entrinnen.
Natürlich frage ich mich dabei, ob ich nicht in einem anderen sozialen Umfeld, als dem, das ich mir gewählt hatte, anders hätte mit meiner Überarbeitung, dem sich schon lange nähernden Ziel meines Jobs und den nötigen Veränderungen in meinem Leben hätte umgehen können. Diese Gemengelage zu pathologisieren war damals die entpflichtendste Lösung, sonst wäre ich in der Spirale von „selbst schuld“ erstickt. Ich bin wie viele andere so konditioniert, dass Krankheit die einzige Entschuldigung ist.

Damit springe ich zum nächsten Thema, das mich seit einer Begegnung Ende der Woche bewegt. Wir haben irgendwann mal unsere sozialen Bindungen effektiviert und modernisiert. Weg von der schwerfälligen, energiefressenden Familie und langfristigen Paarbindung, die kaum Fehlerkorrektur und Entwicklung erlaubt und Kursänderungsgeschwindigkeiten hat wie ein Öltanker. Hin zu Lebensabschnittsbeziehungen oder gleich nur Freunden, Affären und einem „sozialen Netz“, das flexibel ist und sich den Lebensumständen anpasst. Sich den Lebensumständen anpaßt…
Was, wenn sich die Lebensumstände so ändern, auf einen Schlag, dass das Umfeld nicht mehr dazu passt? Wenn es zum Besseren geschieht, kein Problem. Was wenn dem Großstadtsingle, der Dauerfreundin, einer der zahlreichen Bekannten plötzlich etwas passiert, das alle bestehenden sozialen Rituale unmöglich macht und andere Anforderungen an den Kontakt stellt? Krankenhausbesuche. Viele, nicht nur der Anstandsbesuch. Dreckige Wäsche waschen, Jammern, Wut und Todesängste anhören. Sich jemandem widmen, der plötzlich verfällt, unattraktiv und kraftlos ist, verkommt und schlecht riecht. Nach dem Ende eines Krankenhausaufenthaltes mit einwohnen oder jemandem ein Gästezimmer bereit stellen. Zur Krankenpflege bereit sein, finanzielle und materielle Unterstützung geben, ohne zu wissen, ob da etwas zurückkommen kann. Familie und „in guten wie in schlechten Zeiten“-Beziehungen können und sollen das leisten. Können das wirklich die Freundinnen und Freunde? Können wir das von ihnen verlangen?
Klar gibt es die plakativen Heldentaten. „Ich war im Hospiz und habe mich um einen alten Menschen gekümmert und habe soooo viel zurückbekommen!“ Sich um jemanden mit dramatischer Krebserkrankung kümmern, vor allem verbal über Twitter. Sich bei der Freundin ablösen, die schon in frühen Jahren erkrankt, weil man selbst noch in der Überzahl und fit ist und weil es das erste Mal ist, das so etwas in diesem Umfeld passiert.

Als es mich damals erwischt hatte, war ich glücklich über die Unterstützung und die vielen kleinen Gesten. Das „Wenn du Rückzug brauchst, komm her“, dass ich einfach mit Blumen versorgt und zu unterhaltsamen Nachmittagen abgeholt wurde, Besuch bekam…
Aber ich musste nie über eine Grenze gehen, wo es anstrengend und verpflichtend geworden wäre. Glaube ich zumindest. Eine kleine Idee bekam ich davon, als ich drei Wochen mit Magen-Darm-Grippe allein in meiner Wohnung lag und es nicht besser wurde oder ein paar Jahre vorher, als Nachwirkungen einer OP übler waren, als ich erwartet hatte. Hätte ich jemanden in diesem Zustand wirklich in meine Nähe lasse wollen? Hätten das Menschen gekonnt, die mich nie wirklich nah kennengelernt haben? Hätte ich mich überwinden können, für kleine Handlungen jemanden durch mehrere Stadtviertel zu mir zu rufen? Es geht ja oft um kleine Dinge. Essen kochen, Wäsche waschen, ein Bett beziehen, einen Reißverschluss zumachen, etwas hinterm Schrank vorholen, den Rücken zu kratzen. Wo ein Mensch, der mit einem lebt, einfach kurz rüberlangt oder eine halbe Stunde erübrigt und damit auch für sich selbst sorgt.
Das ist den Lebensplänen der flexiblen Großstadtsingles nicht so richtig vorgesehen. Noch nicht.
Klar kann man diese Versorgung auch einkaufen, wenn man genug bezahlt, sicher auch mit der liebevollen Note im Stil von Hausfrauenputz und Girlfriendsex. Man kann alles kaufen. Wenn man das Geld hat und ausblendet, dass es eine Dienstleistung ist.

Edit: Wir stellen je gern Liebe auf so einen hohen Sockel und meinen damit meist den Hormon-Rausch der Anfangszeit, wo man sowieso immer einer Meinung ist und aneinanderklebt. Aber ganz eigentlich ist Liebe eben auch das Aushalten eines unerträglichen Zustandes, in dem man trotzdem in der Nähe bleibt und nicht wegrennt, weil es grade keinen Spaß macht.

Die Pollen legen zartgoldenen Puder über die Stadt und bisher bin ich vor den ganz üblen Nebenwirkungen verschont geblieben. Es hat auch Vorteile, tagsüber hinter Thermoverglasung zu sitzen.
Die Woche hatte von allem zu viel. Eine in den Kräften nachhängende Wochenendreise, viel Arbeit, mehrere abendliche Treffen, die nicht noch einmal zu verschieben waren… Genug, um sich für längere Zeit auf eine einsame Insel zu wünschen.
Ein bisschen einsame Insel hatte der Samstag, wo ich mit dem Kind im Garten herumpusselte. Da wäre ich gern die nächsten 14 Tage geblieben.
So wie es ist, bin ich grade kurz angebunden bis maulfaul, misanthrop, gereizt und gehetzt und versuche, das mit allen Kräften zu verbergen. Aber alle Dinge haben ihre guten Seiten, vielleicht hilft das, was mir gerade begegnet dazu, noch mal einen leicht modifizierten Weg zu finden, mit mir und der Welt. Zu arbeiten und Geld zu verdienen, ohne über glühende Kohlen zu laufen. Ich beobachte es noch.

Was es sonst noch gab. Diesen sehr lesenswerten Artikel im Tagesspiegel über die Wirkungen von Airbnb auf ganze Viertel in Berlin und die Blogposts von Lucky Strike und von Gaga Nielsen dazu, bitte lesen mitsamt Kommentaren und darüber nachdenken. Das ist wirklich revolutionäres Internetbusiness (und das Wort benutze ich jetzt ganz wertfrei, denn „Alles Neue kommt mit Schrecken“ sagte Heiner Müller), es stellt die Welt, wie wir sie kennen, auf den Kopf. Ähnlich, wie es vorher schon Filesharing taten oder eBooks, die ohne Verlage veröffentlicht werden können. Wir nutzen eine tolle Möglichkeit, Urlaub zu machen und verändern damit unsere Lebensstrukturen tiefgreifend und ohne es zu wollen.
Was es mir noch zeigt: jegliche Share Economy gleitet ganz schnell in banalen Kapitalismus.

Nachdenken über Angst und Gefährdungen in unserem Leben. In der DDR (und das zu einem Preis, der allen bekannt sein sollte) war mein Leben zwar sicherer, aber auch heute habe ich weder Angst, noch fühle ich mich bedroht. Für eine riesige, sehr tolerante und internationale Stadt wie Berlin passiert verdammt wenig. Gut, es laufen brüllende und fuchtelnde Psychos durch die Straßen, an den üblichen Plätzen hängen die Dealer in Trauben rum und man sollte im Gedränge die Geldbörse vor Zugriff schützen. Aber ich muss weder befürchten, dass mir jeden Moment die Handtasche weggerissen wird, noch muss ich Bargeld bei mir haben, um einen bewaffneten Raubüberfall zu überleben oder setze mich der Gefahr aus, als unbegleitete Frau nachts mit großer Wahrscheinlichkeit Vergewaltigungsopfer zu werden.
Das, was ich um mich herum höre, klingt anders. Schon unter dem #aufschrei-Hashtag versammelte sich eine Menge diffuser Ängste, die mich erstaunt und ratlos zurückließen, als würde ich auf einem anderen Planeten leben. Alles, was unter rape culture- oder street-harassment-Diskussionen läuft, schaue ich mir gar nicht mehr an, da bin ich zu alt und zu libertin dafür. Aus der konservativen Frauenarbeitsgruppe, an der ich vor zwei Jahren so viel Freude hatte, bin ich ausgeschieden, als die Arbeit abdriftete von Themen, die Frauen im Job und im selbstbestimmten Leben bewegen und die Leiterin sich immer mehr auf den Themenkreis „Frau als Opfer“ beschränkte. Es ging nur noch darum, anstehende Gesetzesänderungsinitiativen zu Gewalt, Mißbrauch, Vergewaltigung und Prostitution zu referieren und freie Träger und Vereine, die sich um geprügelte, missbrauchte und gestalkte Frauen kümmerten, zu besuchen. (Wobei es möglichst um „reine“ Opfer geht. Es gab tatsächlich einen Verein, der geschlagenen Frauen, wenn sie süchtig waren, keine Zuflucht gewährte. Obwohl mentale Abhängigkeitsverhältnisse, Gewalt und Drogen meist die übliche Gemengelage sind.) Ich habe mich dann irgendwann rausgezogen, denn das vergiftete mir mehr und mehr das Hirn, vor allem, als Versuche von mir und anderen recht toughen Frauen, den Kurs der Arbeit wieder zu ändern, abgewehrt wurden, unter dem Hinweis, das seien die echten Probleme in Berlin Mitte. Ich weiß es nicht. Es ist auf jeden Fall ein Geschäftsmodell, das Finanzierung verspricht.
Frauen als schwache, gefährdete, selbstbestimmungsunfähige, defizitäre und orientierungslose Wesen, die nun zwar nicht mehr von Familie oder Mann gesagt bekommen sollen, wo es lang geht, die dafür aber umgeben sind von sozialen Hilfsinstitutionen und gesetzlicher Maßgabe. Interessant. Vor allem dass beide Diskurse parallel laufen. Zum einen der neuerliche Versuch, Frauen verstärkt in nachhaltige Erwerbsarbeit zu bringen und die Angst- und Bedrohungs-und (männlichen) Übermachtszenarien, die referiert werden.
Das ist alles noch nicht zu Ende gedacht, fällt mir aber auf.
Außerdem bin ich ganz froh, wenn dann jemand wie Antje Schrupp das nabelzentrierte Emotionstourette („Ich empfinde das so, also ist das so“) ignoriert und mal nachfragt, wer eigentlich Verantwortung übernimmt. Mein Reden seit 2012.
Da kam dann noch ein zweiter Artikel nach, der bekräftigte, dass man unbedingt Feministin werden solle, auch wenn andere Feministinnen nicht immer das tun, was einem in den Kram passt. Gutes Indiz dafür, dass der erste Artikel ins Schwarze getroffen hat.

Selbst hier in der Innenstadt erklingt morgens ein filigranes und ohrenbetäubendes Vogelkonzert. Ich mag die Rotkehlchenstrophen sehr:

Gestern flüchteten wir bei 22 Grad in den Grunewald und spazierten unter Bäumen mit knallenden Knospen. Wenn man still stand und die AVUS ausgeblendete, hörte man bald das Ticken und Knispern, mit denen die Winterhülsen weggesprengt wurden.
Im Forsthaus Paulsborn rasteten wir. Hier kann man gut essen, aber auch für 5 Euro eine recht verschnippte Hundefoodbox ordern, angepasst ans Publikum. Man sah Jagdhunde aller Sorten, Goldknopfsakkos und Liftings unterschiedlicher Technologiestufen. Es sieht übrigens nichts blöder aus, als eine fett aufgespritzte Oberlippe, die durch zu viel Botox nach unten hängt.
Bei Samstagseinkauf erwischte uns der Frühjahrsregen, der mit einigen Unterbrechungen den ganzen Abend niederprasselte. Für die Blümchen ist es gut, das Kind hatte im Garten die Aussaat beendet.

Weil ich grade beim Essen war. Eine Woche vor Ostern war das Büro vom Oranienplatz an die Weberwiese umgezogen. Was hieß, vom Streetfoodparadies mit bestimmt 10 wohlschmeckenden und wohldosierten Angeboten in unmittelbarer Laufnähe zur kulinarischen Diaspora der Vorgentrifizierungsphase: ranzig aussehende Dönerbuden mit davor stehenden Säufern, langsame Bedienung und Suppenkoma versprechende „hier deutsche Küche!“-Restaurants, Essen, das auch noch samt und sonders genauso teuer ist wie die guten Angebote in Kreuzberg. Der einzige Lichtblick ist ein klassischer Ost-Bäcker, nur wenn ich damit anfange, verbringe ich den Rest des Arbeitstages aufm Klo, ich firmiere schließlich unter Glutenunverträglichkeit seit 2002.
Ich muss mir was einfallen lassen. Ich fühle mich den Tag über halb verhungert und schlecht versorgt. Alles was in Reichweite ist, ist entweder eklig, erschlagend schwer oder viel zu kompliziert zuzubereiten. Mit dem Arbeitspensum habe ich weder Nerv noch Zeit, mittags in den Edeka zu gehen und mir danach etwas zusammenzubasteln, da bleibt es oft bei Kartoffelsalat mit Würstchen aus dem Kühlregal oder Reiswaffeln und Käse. Was ich dann abends mit viel gutem Essen oder Nudeln mit Ketchup kompensiere, wenn ich es nicht mehr brauche. Die Kleider spannen schon  nach zwei Wochen und ich fühle mich aufgedunsen und das trotz der Angewohnheit, die 3 1/2 km abends zurück zu laufen (was hungrig auch kein Spaß ist) oder das Fahrrad zu nehmen.
Nächste Woche wird erst einmal die Biokiste wieder bestellt, dann nehme ich mir ein Suppentöpfchen mit oder ähnliches.

Und sonst? Mir fiel gestern ein, dass es eigentlich absurd ist, was Eltern (mich eingeschlossen) für ein Geschiss um den Medienkonsum ihrer Kinder machen. Nur dosiert, nur kontrolliert, nur politisch korrekt kindgerecht (je nach Haushalt) oder aber mit Erklärung der Eltern.
Mich hat man mit vollen Bücherregalen allein gelassen und ich habe ab dem Alter von 9 Jahren alles gelesen, was ich in die Hand bekam und was mich interessierte. Und was mich interessierte war definitiv nichts Kindgerechtes, sondern Schaudergeschichten (E.A. Poe, E.T.A. Hoffmann), brutale Brachialsatire (der Simplicissimus, Gullivers Reisen), Hans Dominik*, später Bücher mit „Stellen“ oder am besten gleich Doktorbücher mit eindeutige Abbildungen, Bücher über Ehehygiene oder sexuelle Bräuche von Naturvölkern, die meist gut versteckt waren, aber ich fand sie trotzdem.
Geschadet hat es mir definitv nicht und was ich an Feedback auf Twitter dazu bekam, den anderen auch nicht. Es gab nur einen Menschen, der meinte, es gäbe einen Unterschied zwischen Schund zwischen Buchdeckeln und Schund im Bewegtbild. Und dass Sex und Gewalt anders zu bewerten sein, wenn es sich um Klassiker handele.
Das sehe ich defintiv nicht so, dafür habe ich im Studium zu viel Shakespeare-Gemetzel gelesen.

Dann noch zwei Links. Robin Urban darüber, dass ihr das ganze Awareness-Gepose als Betroffene nicht weiterhilft. Und ihr späterer Artikel, der das Ganze leider wieder auf die aktivistisch-abstrakte Ebene hebt, was sicherlich in der Peergroup Anerkennung bringt, aber den Versuch, das eigene Problem tatsächlich anzugehen, aufweicht.
Das Netz ist voll von meist jungen Menschen, die sich über ihre seelischen Einschränkungen unterhalten und über das, was gut und richtig dazu ist, aber selten tatsächlich etwas dagegen tun. Das scheint mir eine Art sekundärer Krankheitsgewinn zu sein. Es ist gut zu wissen, dass man mit Problemen nicht allein ist, aber in der Wärmestube von Lebensverhinderten hockenzubleiben finde zumindest ich nicht so gut.

*Das waren jeweils die Originalfassungen.