Mittelprächtig müde und erschöpft. Es gibt immer noch mal einen Ruck und ich werde effizienter, auch wenn ich dachte, das wäre jetzt schon das Ende der Fahnenstange. Die Arbeitswoche endete mit der Nachricht, dass es wahrscheinlich noch eine weitere Arbeitskraft geben wird, die uns unterstützt. Gut so.
Ich bin mittlerweile so weit, dass ich den Zustand, dauerhaft 10 Bälle in der Luft zu haben, als normal betrachte und erst panisch werde, wenn man mir weitere 5 zuwirft. An den seltenen Tagen, an denen ich es schaffe, meinen Projektordner aufzuräumen und auch mal wieder strategisch zu denken, bekomme ich dann ein schlechtes Gewissen, nichts zu tun bzw. tue beschäftigt.* – Das wäre als Selbständige genau der Moment gewesen, mir mal einen fetten lauen Tag im Biergarten zu machen. Als Angestellte geht das nicht.
Was aber auch heißt, als Angestellte rechtzeitig Laut zu geben, wenn die Belastung in den Spitzen zu hoch ist. Denn schließlich gehe ich nicht mehr mit dem Satz „Tschakka drölfzigtausend Euro Umsatz gemacht!“ aus dem Büro, sondern habe mein Gehalt und die Boni bringen mir jetzt auch nicht die Euphorie, mit der ich mich um die Gesundheit bringen wöllte.
Das Team ist toll, die Chefs sind super, die Arbeit macht Spaß und trotzdem geht es mir immer wieder über die Grenze der Kraft.

* Dabei entsteht gerade in diesen Momenten, die faul aussehen bei mir sehr viel, was mich weiterbringt. Ich brauche diese Leere zum „inneren Arbeiten“. Ohne die verblöde ich.

Ich stehe immer wieder neben mir und frage mich, wie lange ich das noch hinkriege. Mein Privatleben besteht nur noch aus grundlegender Regeneration meiner Arbeitskraft, mehr nicht. Sich säubern, auf kleinstem Level Kleidung und Nahrung organisieren, die notwendigsten Worte zur Beziehungspflege sprechen (ich telefoniere so viel, ich mag abends nicht reden), essen, kurz entspannen, um schlafen zu können, schlafen. Sobald Wochenende oder Urlaub ist, droht Freizeitstreß und dabei will ich mich doch nur ausruhen und vor mich hinpusseln.
Vielleicht komme ich aber auch mit entfremdeter Arbeit nicht zurecht. Es ist halt nicht meine Firma, große Bereiche meiner Fähigkeiten – analysieren, lenken, entscheiden, Zusammenhänge erkennen, Schlußfolgerungen ziehen – liegen brach und ich mache Detailkram, den ich hasse, der mich anstrengt und für den ich zu unstrukturiert bin.

So. Genug gejammert. Schließlich liegt es an mir, das wieder zu ändern. Bis zum Herbst nächsten Jahres bleibt das erst mal so, es sei denn, ich komme an einen Abzweig, der vielversprechender ist.

Kleine Anekdote am Rande, wenn ich kurz vor sechs aufstehe, um das Büro frühmorgens zu besetzen – wir wechseln uns dabei ab – produziert mein noch nicht ganz waches Hirn üble Ohrwürmer, die den ganzen Tag in meinem Kopf musizieren.
Zum Beispiel das

oder das

oder noch schlimmer!

Ich weiß nicht, womit ich das verdient habe. (und bis vorhin wußte ich nicht mal, dass die meisten dieser Lieder von Tony Marshall gesungen werden.)

Gestern saß ich mit Nähnerds zusammen, ein schöner Abend mit gutem Essen und guten Gesprächen. Ein schöner Abend und ich bin froh, so wunderbare Menschen zu kennen.
Hier noch mal ein Link, des Vortrages von Frau Crafteln in Hamburg

Erfrischend, jemanden auf einer Internetkonferenz zu sehen, der tatsächlich einen Vortrag halten kann.
Btw. ich habe es auf Twitter bereits herumgesendet, hier ist noch zwei Links, die zum einen dazu dienen können mit den Vorurteilen über handarbeitende Frauen aufzuräumen, denn er stammt einer der Nähnerd-Damen, die Volkswirtschaftlerin mit Universitätskarriere ist und zum anderen keine leichtverdaulichen aber komplexe Fakten darüber bietet, warum das mit Griechenland so ist wie es ist.
EIN PAAR GEDANKEN ZU GRIECHENLAND – WIE KAM ES ZU DER JETZIGEN SITUATION?
DER GRIECHENLAND-GEDANKEN ZWEITER TEIL: UND WAS HAT DAS GANZE MIT DEM EURO ZU TUN?
von Frau Siebenhundertsachen
Das ist für mich der Punkt. Klar kann man sich laut Schäubele als bösen alten Mann aufregen und Fotos von weinenden alten Männern teilen, die vor einer griechischen Bank sitzen und kein Geld bekommen. Mich lässt das nicht kalt, ich bin da emotional genauso drin. Aber ich erhoffe von mir und von den Menschen in meiner Umgebung, die qua Bildung und Reife mehr als eindimensionale Weltsicht haben sollten, die Mühe, sich der Komplexität dieser Dinge zu stellen. Es gibt keine einfache Wahrheit. Was wir lokal erleben und uns zu Handlungsimpulsen oder Erkenntnissen bringt, kann global zu völlig anderen Ergebnissen führen, als wir glauben. (im übrigen wird im zweiten Text auch mit der oft nachgeplapperten Behauptung aufgeräumt, dass deutsche Banken von Entscheidungen betr. Griechenland profitieren würden)

Damit bin ich beim nächsten Thema. Am Donnerstag Abend machte ich Twitter auf und eine Kakophonie, gebündelt in #merkelstreichelt schwallte mir entgegen. Sensen, Dreschflegel, Mistgabeln, Teerfässer und Federbetten waren bereit. Denn Kanzlerin Angela Merkel hatte ein weinendes Flüchtlingskind gestreichelt und ein paar unbeholfene Sätze jenseits des Protokolls gesagt.
Warum das nun erwachsene Menschen dazu bringt, sich in sozialen Medien so aufzuführen, als übten sie für die Schlagzeilenredaktion der Bildzeitung, weiß ich nicht. (Nebenher, man sollte eigentlich alle, die, die in der Nacht der letzten Bundestagswahl laut herausposaunten, sie wollten auswandern, denn Deutschland sei als Heimat nicht mehr akzeptabel, mal fragen, wo sie heute wohnen.)
Für mich ist diese Szene ein Stück lebendige Geschichte. Es kracht und knirscht plötzlich und wird offensichtlich, dass es eine riesige Diskrepanz zwischen politischen Leitlinien (hilflose, gestenreiche Asylgesetze, keine Einwanderungspolitik) und der Realität gibt (die Menschen sind einfach da und auf der Suche nach Lebensglück und Sicherheit). Plötzlich platzten alle Flicken weg, Politik trifft wahres Leben. Man denke an die legendäre Pressekonferenz am 2. November 1989. Nur dass da keine wütenden Herden den Schabowski beschimpften, sondern eine Flüchtlingswelle ohnegleichen losgetreten wurde.
Das wird immer vergessen. BRD hat vor 25 Jahren mit dem Einigungsvertrag ein sehr spezielles Einwanderungsgesetz beschlossen. Es ging zwar nicht um territoriale Migration, aber um die schlagartige Vermischung zweier Kulturen (sehr wahrscheinlich auch, um extremer territorialer Migration vorzubeugen), von denen man geglaubt hatte, sie würden sich völlig ähneln. Wie reibungsintensiv das war und was das gekostet hat, den einzelnen wie auch die Gesellschaft, sollte jedem über 30 in Erinnerung sein. Auch, welche Veränderung in diesem Land passiert ist.
Ich schreibe das ohne jegliche Bewertung.

Ich stehe seit Wochen stumm vor dem, was passiert. Haben die Leute im Osten wirklich vergessen, was es heißt, ins bessere Leben aufzubrechen, weg von armseligem Leben, Restriktionen und oft auch Verfolgung, hin zu idealisierter Freiheit und Wohlstand? Haben sie vergessen, was es bedeutete, aus seiner kleinen gesellschaftlichen Position rauszufallen und plötzlich Almosenempfänger ohne gesicherte Lebensperspektive zu sein? Nicht geachtet zu werden, weil für den hochindustrialisierten Arbeitsmarkt unbrauchbar? Mit plötzlich komischen Sitten und dummen Worten, mit lächerlicher Kleidung und inakzeptablen Werten.
Aber zumindest anerkannt und mit gesicherter Staatsbürgerschaft. Vielleicht ist es das. Ein scheeler Blick in den Spiegel – da ist jemand nun noch weiter unten und sitzt nicht fest im Sattel, da kann man draufhauen, denn man ist wieder wer, mit Eigenheim, Auto und Bausparvertrag.
Es hat scheinbar Ähnlichkeit mit der Ablehnung der Leute, die nach 1945 in kleiner gewordene Land kamen. Man nannte sie Flüchtlinge und feige, sie nannten sich Vertriebene und fühlten sich verraten. Wie viel Hass und Brutalität da an der Tagesordnung waren, wie viel Arroganz und Überhebung – von Menschen die gerade die Nazizeit verdrängten.

Aber zu angenehmeren Themen. Ich habe mein Strohwitwenwochenende zum Schlafen und zur Fellpflege genutzt und ich war beim Kind im Garten, bis mich ein heftiger Regenguss vertrieb. Vorher raufte ich noch etwas Mangold aus und erbarmte mich eines der vegetativ explodierten Riesenkohlrabis und wurde noch von den Nachbarn mit Unmengen Zucchini beschenkt.
Danach fand ein denkwürdiges Gespräch statt:

@AdaGripsholm oh ja! ich hab euch übrigens Mangold und nen Monsterkohlrabi geklaut, bevor es richtig dolle regnete.
— Miz Kitty (@kittykoma) 19. Juli 2015

@kittykoma Und wenn ich dir jetzt sage, dass wir keinen Mangold gepflanzt haben? :D — Ada Gripsholm (@AdaGripsholm) 19. Juli 2015

@AdaGripsholm ähm… — Miz Kitty (@kittykoma) 19. Juli 2015

Ich hatte wohl der Roten Bete eine Glatze gerupft. Die Kaltmamsell klärte uns schließlich darüber auf:

@AdaGripsholm @kittykoma Rote Bete und Mangold sind botanisch dieselben Pflanzen – die eine auf Wurzel, die andere auf Blatt gezüchtet. — kaltmamsell (@kaltmamsell) 19. Juli 2015

Das mit dem Kohlrabi war komplizierter. Was ich glaubte, vorm holzigwerden zu retten, ist die Sorte Superschmelz, die bei Kindskopfgröße noch lange nicht aufhört zu wachsen.
Ja nun, die gab es zu einer Zeit, als ich Gärtnerin gelernt hatte, noch nicht. (War mir das peinlich!)

Zum Abschluß einen Link zu Journelle.

Sie schreibt über Essen und darüber, daß sie keine Diäten mehr macht und sich damit gut fühlt und wird in den Kommentaren – wie fast immer bei dem Thema – mit Diättipps belohnt.

Kannste dir nicht ausdenken.