Ingeborg Middendorf: Der Mann, der nicht küßte

Klar kann man sagen: Geht mich alles nix an. Das mache ich seit Jahren auch so. Aber nun, da ich mit meinem Bruderherz zusammensaß und wir ein Gespräch mit den Eltern zu ihren Alterslebensplänen vorbereiteten, fiel es mir doch auf. Jeder von ihnen verarbeitet seine negative Energie auf seine Weise. Mein Vater mit Ignoranz und Alkohol. (Für die Gefühle ist ohnehin der Herzchirurg zuständig. Seine Mutter stirbt, er braucht eine neue Herzklappe, sein Bruder sitzt dem Tod auf der Schippe, er braucht einen Herzschrittmacher.) Seine Versuche, sich fit zu halten, enden meist in heftigen Hauruck-Aktionen. Neuer Herzschrittmacher -> 14 Tage später lange Radtouren.
Meine Mutter kreiselt in typischer Frauenart mit Sorge für andere und Zeterschüben auf den depressiven Tiefebenen und ist gerade noch in der Lage, den Kühlschrank zu füllen und mit meinem Vater gemeinsam leerzuessen. Der Rest ist die Sorge um die Mutter im Pflegeheim, um die Katzen vom Tierschutzverein und liebevolle Gespräche mit Tieren, wie zum Beispiel der Raupe, die sich auf dem Spaten fand.
Was mich gerade daran so erschüttert ist, daß wir Kinder letztlich in ein paar Jahren die mentalen Kollateralschäden dieses Lebensstils irgendwie versorgen müssen. (note to myself: Vor der eigenen Tür kehren!) Denn an Geld mangelt es dieser Generation noch nicht so. Ich frage mich eher, was passiert, wenn einer der beiden allein zurückbleibt und nicht mehr kann. Ich habe jetzt, heute, den Eindruck, mit Haltung bis fast zum letzten Tag für sich selbst sorgen, wie es meine Großmutter getan hat, geht nicht.
Aber man kann sich irren. Es kann sich vieles verändern, wenn das schwarze Loch, von dem die Lebensenergie angesogen wird, verschwunden ist.

Ich war glücklich darüber, in der Erde zu wühlen. Wobei wir nur einen Anfang gemacht haben, da steckt noch viel Arbeit drin.
Nach der Rückkehr wollten wir uns nur eine halbe Stunde hinlegen und ich wachte dann um halb sieben Uhr morgens wieder auf.

So langsam verarbeite ich die re:publica. Zunächst war es für mich vor allem Fremde-Menschen-Gedröhne, viele fremde Menschen. Aber eigentlich sind viele garnicht so fremd. Ich hätte die Frau Coolcat gerne etwas länger gesprochen, aber das ergab sich leider nicht, wir rauschten immer nur grüßend aneinander vorbei. Auch die Frau @ruhepuls und ich wollen uns demnächst mal mit nem Kaffee beiseite setzen.
Heute schwirrt gerade ein Gespräch über Twitter, warum so wenig Frauen als Speaker unterwegs waren. Quintessenz scheint zu sein: Eigentlich ein Problem, aber … wir wollen das garnicht. Wir haben und lieber gegenseitig ganz doll lieb und bleiben in der Reserve, könnte ja sein, daß uns jemand doof findet. (Ich hab das jetzt mal ein bißchen überspitzt.) Mädels, das kann doch nicht euer Ernst sein?
Jemand wie Cindy Gallop super finden, aber selber nicht mal zu nichtpornösen, ganz braven Themen die Zähne auseinander bekommen? (Ok., kochen. Kochen geht grade noch.)
Meine Schlußfolgerung aus den Panels, die ich gesehen habe war: Kitty, nächstes Jahr würdest du ganz gern sprechen. Dein Berufsthema paßt nämlich ganz gut rein. Du hast das gleiche moderne Wissen, wie die kleinen Fohlen, die ihre Semesterarbeit präsentierten und dazu noch eine Menge Erfahrung. Und dazu kommt noch ein ernst gemeintes Angebot: Eine Stunde Training vorher bei mir für jede Frau, die Angst hat, da oben zu stehen und ihre Meinung sichtbar zu vertreten. Zeigt euch, statt Deko zu spielen.

In der Wohnung nähern sich die Bauarbeiten dem Ende. Zeit wirds, es zog sich durch die zweimal eine Woche Unterbrechung, einmal, weil ich krank war, einmal durch die re:publica. Es gibt eigentlich nur noch drei Orte auf den 135 qm, wo man sich entspannt aufhalten kann: Die Badewanne, das Bett und die Küche. Überall klebt Mörtelstaub. Und aus einem simplen zugemauerten Türdurchbruch kamen über eine Tonne Mörtel und Ziegelsteine zum Vorschein. Auf weiteres haben wir verzichtet. Wir hätten für die Träger quer durch einen scheitrechten Bogen schlitzen und noch mal mehr als anderthalb Tonnen Schutt produzieren müssen.
Ich habe derzeit meine Lieblingsbeschäftigung: Putz an die Wand bringen. Der Graf zog vorgestern die scharfen Höschen an und bewegte die muskulösen Marathonbeine drei Stunden jeweils vier steile Stockwerke rauf und runter, bis die Tonne Schutt im Hänger eines Entsorgers verschwunden war. Gestern hatte er dann einen Gang, als hätten ihm die Jungs von Moskau-Inkasso mit einem Baseballschläger in die Kniekehlen gehauen.

Was ich vermelden kann, ist eigentlich nichts Neues. Aus mal ein paar gute Tage haben, ist mal ein paar schlechte Tage haben geworden. Das ist ein Riesenfortschritt. Aber ich muß mich damit anfreunden, daß meine Arbeitsfähigkeit nie wieder richtig zurückkehren wird. Zu einem Teil habe ich mich angepaßt. Ich arbeite ohne Multitasking und muß nicht mehr ständig planlos Feuerwehr spielen. Aber als Zeitlimit ist momentan 15 Stunden die Woche gesetzt. Mehr geht definitv nicht. Vielleicht können es 20 werden. Was, bei reiflicher Überlegung, zur Konsequenz hat, daß ich mich um einen Versehrtenstatus bemühen müßte, wenn ich diese Einbuße an Erwerbsfähigkeit nicht auf des Grafen und meinem Rücken allein kompensieren würde. Invalidin an der Medienfront sozusagen. Narf.

PS. In einem weiteren Leben werde ich Maurer. Das ist wie mit Modderpampe spielen, das habe ich als Kind schon supergern gemacht. (Woran man merkt: Der Türdurchbruch ist im Endstadium angelangt.)

Ich wäre  noch gern mit Fragmente und Coolcat Pizza essen gegangen (bzw. Polenta, die gibts nämlich im Il due Forni), aber meine Füße gingen auf einmal auseinander wie eine Luftmatratze und ich radelte mit letzter Kraft nach Hause.

Morgen habe ich blöderweise genau zum Auftrittstermin der Frau Kaltmamsell einen unverschieblichen Arzttermin. Wie schade! Aber davor und danach bin ich wieder mittendrin.

Dann Hitze und Birkenpollen und am Montag der Versuch, 40kg Putzmörtel ohne Auto (ist beim TÜV) aus dem Baumarkt nach Hause zu transportieren. Der Hackenporsche wollte nach 20 Metern nicht mehr. Das per Taxi-App herbeigerufene Taxi hielt auf der anderen Seite der Ostseestr. an der falschen Hausnummer. Das sind 50m Distanz, so richtig wollte Taxi-Bodo mit dem grauen Schnauzbart nicht kapieren, warum die Fahrgäste nicht zu ihm  kommen, er aber zu den Fahrgästen gerufen wurde. Noch angepißter war der gute Mann, als er sah, daß Gepäck zu verladen war. Er stellte sich mit Bandscheibenvorfall-Gesichtsausdruck daneben und wir wuchteten die Tasche inden Kofferraum. Er schaffte es gerade mal, seine Umhängetasche aus dem Weg zu räumen. Trinkgeld konnte der sich woaanders holen.

Gestern war re:publica-Vorglühen. Die Frau Kaltmamsell, Sebastian, der Mittagesser, der Herr Beethoven und Miz Kitty trafen sich zum Frühstück in Kreuzberg, umgeben von mehreren Ringen gelangweilter Polizisten. Wohl 4 Stunden saßen wir plaudernd zusammen, dann pickte mich der Graf auf und wir gingen zu einer Finissage, die keine Vernissage hatte, weil die Bilder nur einen Tag hingen, in die Wallstreet One-Gallery. Matl Findel stellte eine Fotoserie aus, die er auf dem Eis der Rummelsburger Bucht gemacht hatte. Eine angenehme Abkühlung war das.
Der Nachmittag mutierte zum inoffiziellen S.R.A.L.-Treffen. Die Gruppe gibt es seit fast 7 Jahren nicht mehr (was man auch an der Old-School-Website sieht), der Zusammenhalt ist aber immer noch da.
Dann kam  ein Gewitter und der Graf und ich machten kurz Station im Chagall, der letzten Bastion des alten Prenzlauer Berg, und genossen den verdunstenden Regen. Auf dem Weg nach Hause dann das Kontrastprogramm La Focacceria mit von ihren blöden Nervblagen ferngesteuerten Eltern, die den ganzen Betrieb mit hysterischen Sonderwünschen unterhielten und aufhielten: “Das ist scharfe Salami! Das haben Sie uns nicht gesagt! Das ißt meine Tochter nicht!”
Kommentar des Grafen: Manchmal möchte ich Kinder-Ex ausstreuen… Full ack.
Dann noch schnell Wäsche waschen und etwas Content in  die Barnimkante-Site packen